Alguien tira montoncitos de Navidad

 Camino, algo brilla lejos. Camino todos los días. Encuentro cosas que la gente tira o se le cae. Desde lejos estoy viendo algo que brilla.  Algo que se mueve con esta brisa de nada. Brilla mucho, refulge, como si desde la tierra estuviera soltándose una tira hecha de diamantes. Otra de esas lametas. Hace días que alguien tira montoncitos de  tiras plateadas y brillantes que se deshacen en colores que destellan al sol. En septiembre alguien está tirando la Navidad. Todos los días. Empieza por las lametas. Hay tiras por toda la plaza. Enredadas en los arbustos, flameando en algunas ramas, enganchadas en el pasto. Alguien se deshace de la Navidad. Pronto habrá vitel toné, garrapiñadas usadas, turrones mordisqueados, una sidra sin burbujas, esa tía. Habrá bolsitas con deshechos de conversaciones, ciertos comentarios. Pedacitos pedacitos de Navidad. Cintas como metálicas que brillan un poco rojas, un poco verdes azules resplandecientes al sol. El viento un poquito las mueve pasa una mariposa blanca. En un montón hay palomas que se abren paso cuando me acerco y vuelven a juntarse.  Picotean ese pedacito de Navidad. Qué quedó para las mesas. Alguien traerá matambre la ensalada rusa el pan dulce repondrá la sidra se repetirán idénticas esas mesas donde las tías se esfuerzan en llenarte la boca hasta que estés a un segundo de explotar, no me comes nada de lo que hice, la tía Jacinta la tía Pepa que se hablan filosas la tía Joselina ese rodete negro cara tan blanca una pelota. Qué linda sos.  
Hay quien tira la Navidad en septiembre. Hay que organizarse con tiempo. 

Katy Herendi